»Kuckuck! Kuckuck!«, ducke ich mich unter den Küchenstuhl. Dann springe ich wieder hervor, während mein kleiner, acht Monate alter Sohn zuschaut. Er liebt dieses Spiel. Wenn ich mich ducke, reckt er suchend den Kopf; und wenn ich wieder auftauche, überzieht ein breites Grinsen sein pausbäckiges Gesicht.
Ich gehe in die Küche, um Wasser zu holen. Wesley krabbelt dicht hinter mir her. Ich gehe zurück ins Wohnzimmer, Wesley ist mir wieder auf den Fersen. Ich gebe ihm ein Spielzeug, um ihn abzulenken, damit ich etwas kochen kann. Zurück in die Küche! Wesley spielt im Wohnzimmer, nur etwa sechs Meter entfernt. Er ist ganz versunken in sein Spiel. Ich hole eine Schüssel heraus. »Genial, er ist abgelenkt. Das sieht gut aus.«
Wenige Augenblicke später schaut er hinter sich und erwartet, dass ich noch auf der Couch sitze, aber ich bin nicht da. Verzweifelt schaut er sich um, macht einen dicken Schmollmund, als würde er gleich in Tränen ausbrechen. Ich rufe seinen Namen und sage ihm im fröhlichsten Tonfall, den ich mir abringen kann: »Die Mami ist ja da!« Er soll wissen, dass alles in Ordnung ist, er sich entspannen und fröhlich weiterspielen kann, während ich versuche, ein Mittagessen auf den Tisch zu bringen. Aber es funktioniert nicht. Er krabbelt um die Kücheninsel herum. Ich gebe ihm eine knallgelbe Schaufel, versuche, ihn wieder abzulenken; aber er weiß genau, was er will. Er lässt die Schaufel auf den harten Holzboden fallen und streckt verzweifelt die Händchen hoch, weil er auf den Arm will. Ich seufze.
…
